Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: сочинительство (список заголовков)
18:14 

Сумбурные планы

Дорога, вечная дорога...
Теперь, когда с мероприятиями РРИкона покончено, можно немного привести в порядок мысли, дела и планы. Накопилось у меня их немало, а времени на их выполнение не так уж и много, поскольку надо мной навис очередной дедлайн в виде первого ноября. Что у нас первого ноября? Правильно - начинается NaNoWriMo, а значит, пора отыскивать гифку с вопящим МакГрегором. Чувствую, она вновь мне пригодится.
Итак, планы:
1. Совместно с Тамарой Персиковой начать перевод "Fear itself". На это у меня совсем немного времени, но я надеюсь, что если мы вместе вцепимся в этот текст, дело пойдёт быстрее. А ещё совсем не помешает пересмотреть "Хижину в лесу", раз уж и в том, и в другом случае мы имеем дело с деконструкцией жанра хоррор.
2. Ещё раз вычитать "Зону ответственности" - дополнение для "Эзотеррористов. Надеюсь, после второго цикла правок оно станет куда читабельнее.
3. Разобраться с наработками приключений для "Янтарного города". Каждое из них может стать началом интересно повести. А такие сюжеты мне очень и очень нужно потому что...
4. NaNoWriMo, он самый, и на него планы у меня почти наполеоновские. Поскольку я твердо намерен выпустить книгу правил "Янтарного города" по системе СЫЩИК с полным описанием сеттинга, мне нужно как можно больше того, что принято называть флаффом. И я решил, что буду брать его напрямую из тех текстов, которые напишу в рамках флэшмоба.
Странное решение, но это даёт мне гарантию того, что даже если к концу ноября у меня не будет на руках законченного романа по этому чудесному миру, у меня будет достаточно материалов, чтобы закончить основную книгу правил и пара сюжетов, которые я могу в неё включить в качестве приключений.
Ну что ж, за дело.

@темы: NaNoWriMo, Сочинительство, Янтарный город, планы

21:53 

Хаф

Дорога, вечная дорога...
Небольшой рассказ, написанный для конкурса на тему денег. Я долго думал, какую же история могу рассказать о них, пока не вспомнил, что у меня давно был замысел небольшого рассказа о безумном нумизмате. Настало время и для него. Единственная проблема всех текстов, написанных для конкурсов - объём. Мне невероятно сложно было ужаться в те жалкие 20 тысяч символов, которыми ограничивалась эта история. Как следствие - полное отсутствие динамики и действия, что для меня совершенно непривычно. Но - это тоже своего рода эксперимент.
А заодно это едва ли не единственный мой текст, в котором нет ни грамма мистики или фантастики.

Хаф

Я дрожащими пальцами осторожно опустил четвертак в прорезь телефонного автомата и набрал хорошо знакомый номер. Один из немногих, которые я помнил наизусть. Пока трубка издавала трескучие гудки, — динамик чуть хрипел — я старался успокоить дыхание. Лёгкие горели, но, похоже, мне удалось оторваться. Во всяком случае, на какое-то время.
— Слушаю, — к треску помех прибавился сухой скрежет старческого голоса Гидеона.
— Сэр, это Генри, — выдохнул я. — Мне... удалось. Я достал её.
На минуту на той стороне воцарилась тишина, и я легко смог представить, как Гидеон судорожно сжимает трубку, а на его морщинистом лице появляется хорошо знакомое мне хищное выражение.
— Какого черта ты тогда тратишь время на звонки, мальчишка?! Возвращайся как можно скорее!
— Как раз с этим есть проблема, — я наконец-то смог говорить нормально, не сопровождая каждую фразу судорожной попыткой вздохнуть. — Похоже, я влип. Мистер, Гидеон, боюсь, на аукционе у меня... возник небольшой конфликт, — я подыскивал слова, стараясь лишний раз не вдаваться в подробности произошедшего. — В общем, в отеле мне лучше не появляться. А из наличных денег у меня едва ли наберётся полсотни долларов.
На полминуты в трубке воцарилась тишина.
— Документы у тебя с собой? — наконец, спросил он.
— С этим проблем нет.
— Тогда отпр... — речь Гидеона прервалась долгим сухим кашлем, и я терпеливо ждал, надеясь на то, что телефон не потребует ещё денег. — Отправляйся на вокзал. Там тебя будут ждать обратные билеты.

читать дальше

 
запись создана: 29.06.2012 в 21:37

@темы: Сочинительство

22:14 

Ловец снов

Дорога, вечная дорога...
Ловец снов
Уличный музыкант-полукровка на углу Гончарной извлекал из потертой скрипки тревожную и печальную мелодию. Он, как и я, чувствовал: в городе что-то не так. Я опустил в его шляпу несколько монет, и он отсалютовал мне смычком, на мгновение прервав исполнение.
Город бурлил словно ведьмовской котёл с дурным варевом, и хоть я старался убедить себя, что это не мое дело, я чувствовал досаду от того, что упустил момент, когда все началось. Все-таки в моем уединённом образе жизни были свои недостатки.
Я дал мелкую монетку мальчишке-газетчику в сдвинутой набекрень кепи, получив в обмен усталую улыбку и свежий номер «Степной совы». Казалось, пухлая газета весила больше чем вся моя корзина с продуктами – ещё один признак того, что в городе не все ладно.

Читать дальше здесь и в комментариях. Порядка 100к символов
 

@темы: Сочинительство, Ловец снов

10:45 

"Дневник кошмаров"

Дорога, вечная дорога...
Один из рассказов, который лежит на ноуте уже почти полгода. Не выкладывал исключительно по причине того, что считаю его самым неудачным из всего написанного. Текст довольно мрачный и, как оказалось, мне совсем непросто писать в подобном ключе.

Дневник кошмаров
Антон со всхлипом втянул воздух и рывком выпрямился на постели. Тело было неприятно липким от пота, а сердце гулко колотилось о ребра. Он болезненно поморщился и встряхнул головой, стараясь избавиться от отголосков ужаса, вытянутых им в реальность из ночного кошмара. Нашарив на тумбочке возле кровати стакан с водой, он в несколько судорожных глотков осушил его. Стало легче, каждый вдох больше не давался с таким трудом.
Всего неделя прошла, а Антон успел привыкнуть к тому, что не просыпается каждое утро в холодном поту, скорчившись в собственной постели. Каждый кошмар был совершенно особенным, но неизменно отвратительным.
Рано или поздно они возвращались. Всегда. Можно было лишь ненадолго отсрочить их новое появление. И Антон знал, как сделать.
Он осторожно - стараясь не разбудить спавшую рядом Наташу - откинул одеяло и поднялся с кровати. Густой ворс ковра глушил звук его шагов, так что он мог не опасаться за сон жены. Щелчок выключателя - и свет тусклой лампочки озаряет маленькую комнатушку. Антон гордо именует ее кабинетом, на самом же деле это обычный чулан, который оказался достаточно просторным, чтобы в нем поместился стол и офисное кресло. Несмотря на тесноту Антон предпочитал работать именно здесь — так было проще отгородиться от окружающего мира.
Обычный блокнот в твердом переплете и старая перьевая ручка - всё, что сейчас нужно Антону. Быстро отыскав нетронутую строчками текста страницу, он привычным усилием мысли отключил сознание. Он вовсе не хотел повторно переживать все события своего сна, - достаточно было выплеснуть их на страницы, не упустив ни единой детали.
На белом листе появляется первая строка. У Антона ужасный почерк, и перьевая ручка - один из немногих способов, позволяющих держать его под контролем. Но дело не только в этом: она часть ритуала, который остается неизменный уже многие годы.

читать дальше


 

@темы: Сочинительство

16:59 

Пограничный город. Пролог

Дорога, вечная дорога...
Где-то на стыке границ
Посетитель ей нравился. Ей вообще нравилось, когда в ее кафе заглядывали странные ребята, но в этом был что-то интересное. Дело было не только в облике: кремовая рубашка с закатанными до локтей рукавами коричневый жилет, из кармана которого свисала тонкая цепочка. Да еще и эта шляпа-федора, которой, похоже, пришлось немало вынести. Парень сидел здесь уже не первый час, и в течении всего этого времени только и делал, что заказывал одну чашку кофе за другой, осушая их с таким остервенением, будто это был не кофе, а ром.
- Может, вам принести что-то покрепче? - наконец, не выдержала хозяйка.
- Что?
Он обернулся, и она невольно задержалась взглядом на неаккуратном шраме, покрывавшем его шею и часть лица. Создавалось впечатление, будто в свое время ему довелось побывать в страшном пожаре.
- Может, вам принести что-то покрепче кофе? - повторила девушка, усаживаясь напротив него. - Если вы хотите напиться, то кофе не лучший выбор, - она улыбнулась.
Он улыбнулся в ответ и пояснил:
- Алкоголь оказывается жуткой дрянью, если от него не пьянеешь. Поэтому остается только кофе. Его и пить куда приятнее.
- За сердце не боитесь? - спросила она и тут же спохватилась, вспомнив, что в Городе о таких вещах говорить не стоит. Но странный парень только снова улыбнулся, правда, на этот раз совсем невесело.
- Вот уж о чем мне точно не стоит волноваться, - он еще раз окинул официантку взглядом и спросил: - Скажите, как вас зовут?
Ответить она не успела. Колокольчик на двери кофейни беспокойно звякнул, оповещая официантку о приходе нового клиента. Однако когда она обернулась на его звук, слова приветствия так и застыли на ее языке. Вошедшим оказался молодой человек с каштановыми волосами, одет он был элегантно, хотя и несколько старомодно: темно-бардовый костюм-тройка, поверх которого было накинуто длиннополое пальто. Но, разумеется, не это заставило девушку замолчать. Единственной деталью, не вязавшейся со строгим деловым обликом, были татуировки, замысловатые линии которых покрывали лицо незнакомца, образуя причудливые узоры.
читать дальше

@темы: Сочинительство, NaNoWriMo

19:35 

"Корица"

Дорога, вечная дорога...
Юноша-продавец в тонких очках с изящной оправой придирчиво изучал бумажку, которую я ему вручила, и критически сверял ее содержание с тем, что отображалась на экране его старенького монитора.
- Нет, к сожалению, ничего подобного у нас нет, - наконец, заключил он.
- Ясно, - хмуро кивнула я, - все равно спасибо. Тогда я возьму вот эту, - я выкладываю на стойку слегка потрепанный томик "Избранного" Касареса. Отказать себе в этой покупке я была просто не в силах.
Рассчитавшись с книготорговцем, я закидываю новую покупку в рюкзак и выхожу из "Букиниста" в морозные городские лабиринты. Лямки рюкзака ощутимо врезаются в плечи, но эта тяжесть скорее приятная. За сегодняшний день это уже далеко не первая книга, которой я не смогла сказать "нет". Впрочем, даже Касарес, которого я давно искала, не был способен скрасить горечь разочарования. Если честно, на "Букинист" я питала самые большие надежды. Почему - сама не знаю, шансов в любом случае было совсем немного. Слишком уж дурацкая сама по себе идея - искать в нашем немаленьком городе одну-единственную потерянную годы назад книгу.
Осторожно, там многобукаф (порядка 40 тысяч)


 

@темы: Шкатулка со специями, Сочинительство

12:58 

"Жертва искусства"

Дорога, вечная дорога...
Этот рассказ был написан на конкурс о роботах, посвященный Айзеку Азимову и трем законам робототехники. Тема для меня странная, но одна идейка у меня все-таки появилась. Жаль, только воплощение немного подкачало, и с призовыми местами я пролетел. Так или иначе, конкурс давно закончен, а рассказ я теперь могу выложить здесь.


Жертва искусства

Альберт подавил очередной зевок и заглушил движок автомобиля. Найти нужный дом оказалось совсем несложно - сигнальные огни полицейских машин он увидел еще на подъезде. Красно-синие сполохи в предрассветных сумерках всколыхнули в нем смутное раздражение. Сделав еще один глоток кофе из картонного стаканчика и поморщившись от кислого привкуса, Альберт вышел из машины и едва не столкнулся с полицейским роботом-помощником. Железный болванчик, раскрашенный в сине-белые цвета, мягко, но настойчиво преградил Альберту путь.
- Прошу прощения, сэр, но здесь ведется работа полиции. Вам нельзя здесь находиться, - раздался из динамика дребезжащий металлический голос.
- Я бы и рад, железка, - беззлобно огрызнулся тот, показывая документы. - Я Альберт Драйден, меня вызвали сюда полчаса назад.
Альберт не без труда подавил порыв сорвать свое раздражение на бездумном автомате. Чего уж скрывать - ему очень этого хотелось, но подобные жесты он считал недопустимыми для своей профессии.
- Альберт Драйден, - механически повторил робот, сканируя документ. - Я предупрежден о вашем приходе. Проходите, пожалуйста.
- Что здесь произошло? - без особой надежды спросил Драйден.
- Прошу прощения, сэр, я не уполномочен отвечать на вопросы о деле. Это может сделать капитан. Он сейчас в доме.
Примерно такого ответа Альберт и ожидал. Равнодушно кивнув, он вошел в дом, надеясь, что хоть там ему объяснят причину вызова.
читать дальше



 

@темы: Сочинительство

12:54 

"Бутылочная почта"

Дорога, вечная дорога...
Бутылочная почта

Ада в который раз уже невольно залюбовалась открывающимся отсюда видом озера. Захотелось даже сфотографировать все это великолепие, и рука сама потянулась к рюкзаку, в котором спрятан старый, еще пленочный фотоаппарат. Но на полдороге Ада останавливается: хватит, ― думает она ― сегодня она здесь не за этим, к тому же фотографий озера, тем более ― с этого ракурса у нее и без того гораздо больше, чем нужно.
Вместо фотоаппарата Ада достает из рюкзака заранее приготовленную маленькую стеклянную бутылку из-под колы. Бутылка ей не нравится. Вернее, сама бутылка как раз очень приятная ― маленькая и аккуратная, но то, что она из-под колы ей кажется несколько вульгарным. Впрочем, альтернатива сегодня была небольшой ― либо стеклянная бутылка из-под минеральной воды, либо вообще из-под вина. И то и другое ничуть не менее вульгарно и уж конечно совсем не подходит для дела. Так что кока-кола ― это еще далеко не самый худший вариант.
Вслед за бутылкой из рюкзака появляется большой блокнот, в котором не хватает уже половины страниц. Ада быстро находит одну из оставшихся, испещренную ровным аккуратным почерком. Еще раз перечитывает написанное и, удовлетворенно кивнув собственным мыслям, вырывает лист. Она аккуратно сворачивает получившееся послание в трубочку и перевязывает ее бечевкой. Ей бы сейчас очень хотелось по всем правилам запечатать его сургучной печатью. Для оттиска у нее даже есть красивая старинная монета. Но как она ни старалась, достать сургуч ей так и не удалось. Поэтому приходится обойтись без него. Поместив получившееся письмо в бутылку, Ада накрепко затыкает ее специально припасенной пробкой. Широкий взмах руки ― и бутылка устремляется к водной глади.
Дело сделано. Ада довольно улыбается. Теперь можно отправляться в институт. Если немного поспешить, она как раз успеет. Хотя бы к третьей паре.
читать дальше
запись создана: 19.04.2011 в 16:52

@темы: Сочинительство

08:15 

"Синдром Икара"

Дорога, вечная дорога...
Альгер откровенно любовался результатом своей работы. Над ним возвышался огромный каменный выступ, с которого с ревом и грохотом скатывался вниз колоссальный поток воды. У маленького озерца, начинающегося у самых ног Альгера, он разбивался в хлопья пены и мириады маленьких радуг, играющих на солнце.
Несмотря на свой суровый облик и тщательно поддерживаемый имидж жестокого бойца, в душе бог-защитник был художником и питал немалую слабость к водопадам, справедливо полагая, что имеет полное право на подобное увлечение. И сейчас до окончательного воплощения в жизнь его замысла оставался последний изящный штрих – грот, скрытый за потоком падающей воды.
– Альгер! – донесся до него чей-то оклик, с трудом преодолевший шум водного потока.
Бог-защитник поморщился, – даже сквозь грохот он узнал далеко не самый мелодичный голос Лодура. На самом деле бог лукавства был ему даже симпатичен, просто здесь и сейчас он был лишним. К тому же даже Альгер при всем своем терпении был способен выносить его присутствие исключительно в малых дозах.
читать остальное

@темы: Сочинительство

21:28 

"Степной бес" (переработанный вариант)

Дорога, вечная дорога...

Я в очередной раз чиркнул спичкой и поднес ее к комку сухой травы, сложенной под хворостом. Я уже полчаса возился с этим костерком, а он все никак не хотел разгораться. Только начинал едва-едва тлеть, как тут же снова гас. Как это у него получалось почти при полном отсутствии ветра, для меня оставалось загадкой.
В степи уже почти стемнело и, если я продолжу в том же духе, скоро мне придется действовать почти вслепую. К тому же я начинал попросту замерзать, а спичек у меня оставалось всего четыре штуки. И ведь далеко не первый раз вот так выбираюсь из города, а с костром всегда какая-то проблема выходит. Почему-то эта наука давалась мне все еще с очень большим трудом, и меня это порядком раздражало. Не столько сам факт неудачи, сколько понимание того, что завтра с самого утра придется возвращаться обратно.
Трава наконец-то зашипела и начала неохотно разгораться. Я приблизил лицо к огоньку и подул на него - осторожно, стараясь не спугнуть зарождающееся пламя.
- Эй, путник, не найдется ли и для меня места у костра? - раздался за моей спиной чей-то голос.
читать дальше многобукаф

запись создана: 15.12.2010 в 22:57

@темы: Сочинительство

09:26 

Кардамон

Дорога, вечная дорога...
Вот так, еще несколько штрихов... Линия подбородка наконец-то получалась похожей. И здесь небольшая ямочка. Совсем неплохо. Глаза, волосы на этот раз были хоть немного близки к оригиналу. Я немного отклонился назад на стуле и еще раз окинул взглядом рисунок. И тут же скомкал в руке, отбросив его в сторону. Смятая салфетка, на которой я пытался рисовать, ударившись о сахарницу, откатилось на край стола и там и замерла. Искаженные сгибами бумаги губы скривились в некое подобие улыбки. Как мне показалось - издевательской. Ничего удивительного - последние пару недель оно надо мной самым натуральным образом издевалось.
Я машинально сунул в рот сигарету и начал рыться в карманах в поисках зажигалки. Заодно и эту гадость подпалить можно.
читать дальше здесь и в комментариях

@темы: Сочинительство, Шкатулка со специями

12:07 

"Имбирь"

Дорога, вечная дорога...
Возвращаться домой я не спешил. Ни сегодня, ни в предыдущие дни. Путь в любом случае предстоял долгий - машину пришлось продать еще месяц назад, так что выбор способа передвижения был невелик: либо нелепый рогатый троллейбус, либо долгая пешая прогулка. Второй вариант обычно казался мне куда более привлекательным, поэтому у меня почти вошло в привычку по паре часов блуждать по, казалось бы, родному, но очень неприветливому городу. Впрочем, наверное, я несправедлив, и город-то сам по себе совсем неплох, просто отвечает мне взаимностью, а я не питаю ни малейшей симпатии ни к нему, ни ко всему, что связывало меня с последними событиями. Сейчас он раздражал меня еще и тем, что число маршрутов от больницы до дома оказалось таким небольшим. Как мне казалось, за последние полторы недели я исходил уже все возможные, даже самые длинные, но дорога почему-то все равно получалось очень короткой.
Чтобы хоть как-то оттянуть момент возвращения домой, я стал все чаще заходить в попадавшиеся на пути кафе и кофейни, подолгу сидеть там, наблюдая за посетителями. Все лучше, чем сидеть в пустом доме. В бары я не заходил никогда. Принципиально. Напиваться с горя мне казалось чем-то вроде моветона, к тому же мне нужна трезвая голова на случай того, если все начнет меняться. В ту или другую сторону. Ну, это я сам себя так убеждал. Была еще одна причина попроще: я опасался, что один раз дав слабину, уже не смогу вынырнуть из этого омута. Попросту сопьюсь. Причин было достаточно, а в несгибаемости собственной воли я был далеко не так уверен, как мне бы того хотелось.
На этот раз у меня даже был формальный предлог, чтобы искать подобное заведение, - начинался дождь, и перспектива вымокнуть до нитки в середине октября-месяца, мне не слишком улыбалась. Так что не тратя времени на мучительный выбор, сворачиваю в первую попавшуюся дверь, над который значится вывеска с надписью «coffee». Там что-то еще есть на вывеске, но я не успеваю прочесть, да и не особо всматриваюсь. Мне неважно даже, окажется это кофейня или просто чайно-кофейный магазинчик, кофе всегда оказывает на меня умиротворяющее действие, поэтому в последнее время я пью его непозволительно много. Но эту слабость я вполне мог себе простить.
читать дальше здесь и в комментариях

@темы: Сочинительство, Шкатулка со специями

За чашкой кофе

главная